Un Buen Revolcón

Ayer me pegué un tortazo de los que hacen época.

Iba yo por el kilómetro 7 de los 10 que me tocaban ayer. Me sentía africano por momentos. Me encontraba bien a pesar de que era mi tercer día consecutivo de entrenamiento y de que el día anterior había hecho 14 kilómetros a buen ritmo. Iba luciendo palmito e incluso me permitía adelantar a otros runners dándome aires de superioridad. Tan bien me econtraba que decidí cambiar el sentido de mis vueltas al parque (haciendo caso a Alex, bloguero) para así evitar la cuesta abajo y marcarme otra vez una cuesta arriba.

Diez segundos más tarde estaba espanzurrado en el suelo. El mp4 a tres metros de mi y las llaves del coche clavadas en el culo (las llevaba en el bolsillito trasero del pantalón). Me había tropezado con algo que no conseguí saber lo que era hasta que volví a pasar por allí dos kilómetros más tarde. Había un pequeño desnivel en el pavimento que nunca había tenido en cuenta porque en el sentido en el que corro habitualmente es inapreciable y no afecta para nada.

Mi reacción fue levantarme cual muelle, comprobar que mi caida había pasado desapercibida para la humanidad, que tenía todo en su sitio, y volver a correr. No sé si fue por la mala leche o qué pero, con caida y todo, hice mi mejor kilómetro.

Hacía mucho que no me caía corriendo. La última vez (ahora penúltima) fue cuando estaba yo estudiando en Madrid, en una pista de atletismo de arena que teníamos cerca del colegio mayor. Aquella vez me pisé los cordones (como si fuera un niño de 5 años) y caí de bruces al suelo. Como había más gente en la pista, reaccioné poniéndome a hacer flexiones como si me hubiera tirado al suelo aposta.

P.D. Por cierto: Mamá, estoy perfectamente.